No falla. Cada vez que unos amigos vienen a casa a cenar, a tomar una copa y yo pongo como música de fondo uno de esos cd´s en los que recopilas lo que consideras las mejores canciones de todo un año, llega esta y entonces se interrumpe la conversación.

¿Qué es esto? ¿Y a este que le pasa? ¿Está de coña? Dios mío, una de las canciones más tristes que he oído durante el último año y la gente se cree que está de broma.

‘Es feo’ es el llanto desesperado de un hombre que se levanta a la mañana sin que ella esté a su lado. La historia más veces cantada pero que nadie lo ha hecho con tanto exhibicionismo y sinceridad como Manos de Topo. Es como pegar la oreja a la pared para escuchar al vecino, está feo, pero es la única manera de enterarnos de la gravedad con la que supera que le falte su otra mitad. Está fatal.

Reconozco que yo también, la primera vez que la escuché sentí rechazo a esa forma de mal cantar premeditada, es inevitable, pero una vez superados los prejuicios lo que no puedes evitar es darle un abrazo para no soltarla/o.

El tema pertenece a Ortopedias Bonitas, el álbum debut el pasado año de una de las propuestas más creativas y, esto no me lo discutirá nadie, diferentes del pop español actual.

Cuesta, y con tanto lloriqueo corres el riesgo de terminar con complejo de kleenex o que de repente te empieces a encontrar mal y tengas que correr a tu botiquín, pero al menos en este tema no podía ser de otra manera. Tiene que ser horrible.

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Es el caso que os comenté hace un par de días de Facto Delafé y también el de Manos de Topo. Leo la descripción en Last.Fm de la banda y asiento a veces (“cogiendo la herencia de Golpes Bajos y El Niño Gusano, honrando el legado de Sr. Chinarro”), mientras que en otras admito las boutades (“homenajeando el histrionismo afectado de Falete”).

Y me parece todo muy bonito, y creo que en el contexto están bien ubicados e, incluso, si esto fuera un disco instrumental, creo que todo casaría a la perfección. Y a veces hasta me sorprendo leyendo las letras y diciéndome a mí mismo “sí, parecen demasiado pensadas, pero no están del todo mal las locuras que meten aquí y allá”.

Sin embargo, tengo un problema grave con ellos, uno que los convierte en inaguantables y que me obliga hoy a no recomendar la escucha de su disco más que a estómagos muy curtidos (y cuando digo muy, quiero decir muy pero que muy).

¿Cuál es ese problema? La voz achiflada de Miguel Ángel es una tortura. De las duras. Dicen de ellla que es “inquietante y asfixiada, inconfundible” o que tiene “un aire a romántico fracasado, tan patético como genial”. O incluso que “esa forma de cantar es la única posible de interpretar las canciones, inspiradas en el desengaño”.

Pues vale. Puedo aceptar todas esas razones. Incluso las rebuscadas. Puedo preguntarme si el día en que la banda haga un disco feliz, el cantante interpretará los temas de otra manera. Pero, por más que acepte con el cerebro lo que otros me cuentan, me resulta imposible escucharles más de dos canciones seguidas por culpa de tanto histrionismo.

Nada. Lo he intentado una y mil veces y siempre me quedó por el camino. Seguramente me esté perdiendo ese algo del que todos hablan. Pero conmigo, así, que no cuenten. Que uno no se pone música para acabar con dolor de cabeza (excepto a Merzbow, claro).

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