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“Imprime la leyenda”, decía John Ford a través de un periodista en El hombre que mató a Liberty Valance. Veneno es, desde un poco después de su publicación, una leyenda, que cada vez difiere más de los hechos reales. Lo que se ha hablado de ese disco lleva el sello del recuerdo magnificado, de la consciencia, por parte de sus creadores, de que el disco es uno de los mejores de la historia del pop/rock español.

“Esto es como la muerte de Manolete. De aquel disco sólo se vendieron 500 copias y el grupo sólo dio unos diez conciertos y apareció dos veces en televisión. Es verdad que provocó una explosión, pero no tuvo continuidad. Veneno es un mito que ha sido redescubierto después”.

Así de claro habla Pedro Barbadillo, director de ‘Dame Veneno’, el reciente documental sobre el grupo, en el que trata de reconstruir lo que pasó para que se creara aquel hito. Y aquí seguimos, imprimiendo al leyenda, ante la imposibilidad de acceder a los hechos reales. Todo queda más bonito así.

Hoy, nosotros vamos a hacer algo parecido alo que Barbadillo consiguió en su magnífico documental. Así se hizo Veneno, a través de las declaraciones que sus principales protagonistas (o los testigos del momento) han ido realizando, a lo largo del tiempo, a diferentes fuentes:

En 1977, Londres ardía en el invierno del descontento de toda una generación que no quería ver el mañana. No lo necesitaban; no, al menos, para seguir así. La sociedad se había quedado anquilosada en un status quo que debaja fuera muchas cosas. La música también. Y llegó el punk para convertirse en la mecha incendiada de esa pólvora acumulada a lo largo de tantas derrotas, de tanto tragar.

En 1977, España no ardía, pero casi. Aquí el status quo estaba cambiando tan rápido que amenazaba con descarrilar antes de llegar a su destino. La triple A ya había entrado a Atocha para tratar de acabar con el creciente poder sindical y dar un aviso a navegantes. La mecha también había prendido, aunque, como siempre por aquí, el fuego era interno.

El punk llegaba a España como las olas a las costas: dejando sólo una ligera huella de lo que había sido. Aún tardaría algo en calar en forma de disco, aunque La Banda Trapera del Río (el referente fundamental, más allá de pollos fritos) ya estaba formada. Mientras, en Sevilla, la marea británica se juntó con el aprendizaje de un joven en la Costa Oeste de los EEUU (Kiko Veneno) y las raíces profundamente flamencas de dos hermanos talentosos, los Amador. Juntos, y con el productor flamenco que más ganas tenía de darle la vuelta al mundo (Ricardo Pachón), decidieron que había llegado el momento de grabar un disco.

Esos son los mimbres con los que se construyó Veneno, uno de los pilares fundamentales de la música española (elegido mejor disco nacional del siglo en las listas de Rockdelux y Efe Eme). Se cumplen, pues, 30 años de aquel hito y a mí, que me da lástima ver que sea tan difícil de encontrar en las tiendas y comprobar que casi ningún medio le ha dedicado un espacio preferente o un reportaje especial con motivo del aniversario, me han obligado a esto: un especial en tres partes sobre aquel disco y sus consecuencias.