Veneno

En 1977, Londres ardía en el invierno del descontento de toda una generación que no quería ver el mañana. No lo necesitaban; no, al menos, para seguir así. La sociedad se había quedado anquilosada en un status quo que debaja fuera muchas cosas. La música también. Y llegó el punk para convertirse en la mecha incendiada de esa pólvora acumulada a lo largo de tantas derrotas, de tanto tragar.

En 1977, España no ardía, pero casi. Aquí el status quo estaba cambiando tan rápido que amenazaba con descarrilar antes de llegar a su destino. La triple A ya había entrado a Atocha para tratar de acabar con el creciente poder sindical y dar un aviso a navegantes. La mecha también había prendido, aunque, como siempre por aquí, el fuego era interno.

El punk llegaba a España como las olas a las costas: dejando sólo una ligera huella de lo que había sido. Aún tardaría algo en calar en forma de disco, aunque La Banda Trapera del Río (el referente fundamental, más allá de pollos fritos) ya estaba formada. Mientras, en Sevilla, la marea británica se juntó con el aprendizaje de un joven en la Costa Oeste de los EEUU (Kiko Veneno) y las raíces profundamente flamencas de dos hermanos talentosos, los Amador. Juntos, y con el productor flamenco que más ganas tenía de darle la vuelta al mundo (Ricardo Pachón), decidieron que había llegado el momento de grabar un disco.

Esos son los mimbres con los que se construyó Veneno, uno de los pilares fundamentales de la música española (elegido mejor disco nacional del siglo en las listas de Rockdelux y Efe Eme). Se cumplen, pues, 30 años de aquel hito y a mí, que me da lástima ver que sea tan difícil de encontrar en las tiendas y comprobar que casi ningún medio le ha dedicado un espacio preferente o un reportaje especial con motivo del aniversario, me han obligado a esto: un especial en tres partes sobre aquel disco y sus consecuencias.

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